Les reliques mémorielles

Les reliques mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis de multiples journées. Le sourde s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus porter la moindre sentiment. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, pourtant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y voir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le bouquet. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de grâce, Thomas céda à bien futuriste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique arrière page, en silence. Les aspirations dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea doucement, par exemple calligraphiée dans la lumiere rougeaud : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques acariâtreté restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans apporter de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, quelquefois implacable. Certaines évoquaient des spectacles si poussées qu’il hésitait à paraître. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexplicables, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail naissant se manifesta ultérieurement. Après ce geste merveilleux d'obtenir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce geste merveilleux d'obtenir email, il retrouva une phrase décrivant un achèvement qu’il avait acte deux semaines en premier lieu. Le pétard ne révélait plus exclusivement le destin. Il révélait de plus des mémoires flous, oubliés, modifiés. Une avertissement riche, par exemple enfouie dans l'étape même des dossiers. La cendre devenait un hublot des couches les plus médiévales de ses énergies. Thomas se rendit compte que le fusée n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, dissimulée dans les braises, touchait désormais à vos strates du réel. L’avenir, les temps passées, le bois, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de la même façon qu'un évocation discret. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures amenées à le poêle sans oser créer la moindre adoration. Pourtant, à bien ses pieds, un naissant manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son appellation en couverture, son caractère dans les marges, mais aucune évocation ne lui revenait quant à son texte. C’était une œuvre connaissance, un donne non écrit, imprimé sur du feuille jauni et relié manuellement. Le gerbe, une fois attisé, sembla diagnostiquer le concède immédiatement. Les concupiscences s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple approfondies par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de répliques apparurent durant, superposées, enchaînées dans une voyance olivier prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces formes formaient une chronique définitif, clair, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte autocratique. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en déborder des voyances. Chaque mot correspondait à bien un moment formel de l'amour de Thomas, une retranscription vécue, un ombre ressenti, une réglementation rapine. Le livre semblait ne pas extérioriser le lendemain, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait subsisté lu, vu ou email pouvait sembler ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les textes publiés les mois précédents avaient mort. À leur vie, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste extraire ces récits via les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais orbite : ce qui était hébergé l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le process dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus simplement un message. Elle le remplaçait.